Lilienweiß ist die Farbe.
Eine Linie, eine Narbe?
Egal.
Hauptsache der Strich.
Zieht mich.
Ich atme nicht, ich hechle.
Ich denke nicht, ich lächle.
Ich zieh es rein, so tief es geht.
Es wird bald kühl, ein Windchen weht.
Mein Kopf klart auf.
Bin ich schon drauf?
Ne.
Also, weiter machen.
Die nächste muss krachen.
Das Pulver pulsiert in meinen Adern.
Der Mund trocken und dennoch aktiv.
Ich kann nicht denken, mein Herz rast.
Mein Körper wie Taub, die Zunge schon ab.
Gesprächsfetzen gleiten geringschätzig grimmig.
Wachsamer Wachhund winselt weinerlich.
Zeitlos.
Bald biegen bröcklige Bretter.
Toter Truthahn tanzt Tango.
Ich bin erregt von Platten.
Bin wie eingelegt in Watten.
Ich lasse schweben, gleiten.
Mein Körper in Weiten.
Schon graut’s entfernt.
Was hast gelernt?
Nichts.
Der.
Kick.
Fehlt.
Also noch mal von vorn.
Hol ihn raus, den Dorn.
Steck ihn rein, ganz tief.
Und jetzt, jetzt schnief.
Kein zucken mehr, kein wehen.
Das Herzlein, so bleibts stehen.
Schmerzt’s?
So liegt es da im weißen Schnee.
Und tut schon lange nicht mehr Weh.
Nur Blut fliest aus.
Und tropft auf des weißen Pulvers Gebeine.
Und noch ists hässlich kraus.
Doch nicht lange, denn was bleibt, dass ist das Reine.
